Наследник Тумана - Сергей Витальевич Карелин
Семен оплатил одноместные номера на всех. Нам повезло, что гостиница оказалась полупустой, так как, по словам моего спутника, обычно с номерами бывает сложнее. На вопрос, а почему нельзя было забронировать их, Семен посмотрел на меня с искренним удивлением.
— Так не принято, Койот, ты же должен это знать. Не первый раз в Туман ходишь.
Я ничего не ответил, просто пожал плечами, а мой собеседник только покачал головой, не став больше задавать вопросов.
Нас расселили на втором этаже. Мне достался четырнадцатый номер.
Комната была, мягко говоря, скромной. Ну я «хилтона» и не ожидал. Метров десять, не больше. Кровать с продавленным матрасом и клетчатым покрывалом, тумбочка со стоящей на ней лампой. Старый полированный шкаф с мутным зеркалом на дверце. Единственное окно выходило во внутренний двор, где на веревках сушилось чье-то белье.
Удобства были общие, в конце коридора — душ, туалет. Но, честно говоря, мне уже было все равно. Я скинул рюкзак, снял куртку и сапоги, плюхнулся на кровать. Пружины жалобно скрипнули под моим весом.
Несколько минут просто лежал, глядя в потолок с трещинами. Тело гудело от усталости, но сон не шел. Перед глазами стояла оскаленная пасть волколака и кровь на асфальте.
Пятеро погибших. Люди, которые были подготовлены лучше меня. Да я их не знал, но… теперь они лежат в морге госпиталя, ожидая утренних похорон. А я жив. Благодаря кому? Своему везению, Системе или Миле, которая всадила болт в альфу в нужный момент? А может, всем понемногу?
Стук в дверь вырвал меня из размышлений.
— Койот! — Голос Семена. — Ужин через полчаса. Внизу, в ресторане. Не опаздывай.
На первом этаже гостиницы располагался зал, который при большом желании можно было назвать рестораном. Но как по мне, самым подходящим для него словом было «столовая». Десяток столов с клеенчатыми скатертями, барная стойка в углу, меню на доске мелом и чисто «столовские» запахи супов и жареного мяса.
Несколько ламп под потолком создавали этакий интимный полумрак. Стены украшены выцветшими фотографиями видов Михайлова, каких-то торжественных мероприятий, групповыми снимками людей в форме.
За одним из столов уже сидели наши. Семен во главе, рядом — Дмитрий Палыч, выглядевший измотанным после целительства, и один охранник, которого лечили вместе со мной, напротив — Замяцкий, сжимающий в руках стакан с чем-то прозрачным. Мила устроилась с краю, ковыряя вилкой что-то в тарелке.
Я подошел к Миле, и она устало посмотрела на меня.
— А, явился, садись, — кивнула на свободный стул. — Сейчас еду принесут.
Официантка — та самая женщина с ресепшена, только уже в переднике — принесла поднос с тарелками. Густой наваристый борщ с куском мяса, черный свежий хлеб, котлеты с картошкой. А еще на столе стояла водка. И стаканы перед каждым. Я, покосившись на полный стакан Милы, плеснул из графина в свой.
Семен поднялся, взяв свой стакан.
— Помянем ребят, — произнес он глухо. — Игорь, Степан, Федька, Николай, Артем… Хорошие были люди. Настоящие воины. Пусть земля им будет пухом.
Мы все встали и выпили молча, не чокаясь. Водка обожгла горло, прокатилась огненным шаром по пищеводу. А дальше сели, и наступила тишина. Только стук ложек о тарелки и приглушенное бормотание из кухни.
Борщ оказался вкусным. Но может, я просто проголодался после всех сумасшедших событий сегодняшнего дня, поэтому ел и не мог остановиться, пока тарелка не опустела.
— Добавки? — Официантка уже стояла рядом, с черпаком.
— Да.
Вторая порция ушла так же быстро.
После борща — котлеты с картошкой… ну и водку подливали в стаканы. Не так чтобы много, по пятьдесят граммов за раз, но регулярно. В конце концов алкоголь сделал свое дело, развязав языки.
— Я двадцать лет хожу в караванах, — Дмитрий Палыч покачал головой, глядя в свой стакан. — Думал, меня уже ничем не удивишь, а здесь… Волколаки при зеленом прогнозе? Никогда такого не видел, это ж… это ж против всех законов.
— Туман законам не подчиняется, — буркнул Семен. — Сколько раз говорил и еще раз повторю, что все прогнозы — это полная херня.
— Но статистика… — начал было Замяцкий.
— Засунь свою статистику, знаешь куда? — рыкнул Семен, и ученый съежился, замолкнув на полуслове.
Повисла тишина. Потом Петров, тот охранник, которому залечили руку, кашлянул:
— А что, правда, что Койот альфу на себя отвлек? Когда тот своим ревом всех положил?
Взгляды обратились на меня. Хм… быть в центре внимания мне не особо понравилось. Я пожал плечами.
— Кто-то должен был это сделать, — нейтрально ответил ему.
— Но рев, — не унимался Петров. — Рев ужаса! От него ноги подкашиваются, в голове каша. Я сам еле в сознании остался. А ты как-то устоял. Может, расскажешь свой секрет?
Хороший вопрос. Не рассказывать же здесь про Систему, про «частичное сопротивление»… Что бы такое придумать?
— Контузия, — нашелся я. — После удара по голове в прошлом походе. Видимо, что-то в мозгах перемкнуло. Не чувствую некоторых вещей так, как раньше.
Объяснение, конечно, звучало по-дурацки, но его приняли. Или сделали вид, что приняли.
— Везучий ты, — хмыкнул Савельев. — Или отмороженный.
— Скорей всего, и то и другое, — добавила Мила, поднимая стакан. — За Койота. Если бы не он, нас бы там всех положили.
— За Койота, — эхом откликнулись остальные.
Несмотря на чувство неловкости, все равно приятно, черт возьми.
Разговоры продолжались. Вспоминали погибших: как я понял, ни у кого из них не было семьи. Травили байки про прошлые походы, про тварей, про чудесные спасения и нелепые смерти. И много пили.
Я же старался лишь подносить к губам спиртное — не особо мне и хотелось пить, — а вот Мила… она пила, на мой взгляд, больше других. Я заметил, что она наливает себе снова и снова, и язык у нее начинает заплетаться. Хотел было посоветовать ей заканчивать с этим делом… но потом решил не вмешиваться. Хочет человек напиться… пусть напьется! Может, ей это необходимо.
Около одиннадцати часов вечера Семен поднялся.
— Все, расходимся. — Он обвел сидевших за столом строгим взглядом. — Завтра в семь подъем, в восемь — похороны, потом выдвигаемся. Всем отдыхать.