Стерва для ботана - Юлианна Клермон

Понимаю, что перевод может занимать несколько часов. Но это только теоретически. А по факту, деньги всегда поступают в течение нескольких минут.

Жду ещё какое-то время.

Безрезультатно.

«Деньги не поступили», — пишу.

Он сбрасывает скрин оплаты.

Звоню в техподдержку, уточняю, поступала ли в ближайшее время на счёт определенная сумма и узнаю, что никакого движения денег на моём счёте не было.

Сердце начинает биться жёстче.

Кажется, Элина, это не банк лагает. Это ты… лагаешь.

«Где моя оплата?!» — я уже откровенно злюсь.

«Откуда я знаю? Хочешь два раза сдёрнуть с меня за один и тот же реферат? Разбирайся сама — я послал», — отвечает он.

Послал? Если только меня.

Злюсь и в нелицеприятных выражениях пишу ему, что если сейчас денег не будет, ему мало не покажется.

Сообщение уходит… и виснет без галочки.

Обновляю страницу, но чат исчезает.

Перехожу в список заказов. Аккаунта заказчика нет. Удалён.

Меня словно ледяной водой окатывает. Пальцы холодеют.

Пытаюсь написать в поддержку, но форма не открывается. Обновляю профиль и подвисаю.

«Ваш доступ ограничен за нарушение правил общения».

Что?! Меня отправили в бан?!

Прекрасно. Теперь я ещё и виновата.

Сижу, уставившись в экран. Сжимаю телефон так, что белеют пальцы.

Сволочи! Даже не разобрались.

Элина Ларина не плачет. Никогда. И ни при каких обстоятельствах. Но мне обидно до слёз.

И я привычно злюсь. На заказчика. На сайт.

Но больше всего на себя.

Потому что в голове всплывает совсем не потерянная сумма денег, а мысль о том, что Глеб всю ночь писал ЧУЖОЙ реферат, за который я даже не удосужилась выбить аванс. Видимо, первые два раза мне тупо повезло нарваться на нормальных студиозов. А третий раз вышел облом.

Закрываю приложение, откидываюсь на подушку и смотрю в потолок.

— Вот это я лоханулась… — выдыхаю в пустоту.

Сама…

Вот уж действительно СА-МА…

Мне стыдно перед Глебом.

Открываю банковское приложение и скидываю ему, сколько и собиралась.

Через минуту раздаётся звонок.

Глеб.

Что не так?

— Да?..

— Добрый вечер, Элина. Мне тут какие-то деньги от тебя пришли. Не знаешь, за что? — с нажимом на последнее слово спрашивает Глеб.

— А, это… — тяну лениво. — Ну да. Всё правильно.

— Что правильно?

Кусаю губы и морщусь. Мне стыдно врать, но больше в голову ничего не приходит.

— Это за реферат, — легко улыбаюсь. — Я тут попробовала писать на заказ. Интересно было понять, каково это.

— И как? Поняла? — спрашивает с какой-то задержкой.

Фыркаю.

— Поняла. Первый раз было прикольно. А второй… я вообще про него забыла, пока в больнице лежала. Вчера заказчик напомнил. Дала себе сутки, думала успею и… пожалела. В общем, решила — не моё это. Слишком… м-м… нервно. Больше брать не буду.

Чувствую, что не верит. Поэтому добиваю:

— В общем, Глеб, я знаю, у нас многие на старших курсах подрабатывают. А студентам всегда деньги нужны. Так что, считай, это твоя доля. Честно заработанная. Должно же твоё первое образование себя как-то окупать.

Я сейчас конкретно выбита из колеи и несу несусветную чушь. И не знаю, совпадение это, или Глеб что-то чувствует в моём голосе, но, молча выслушав, он спрашивает:

— Элин, ты уверена, что всё в порядке?

— Конечно, — поспешно отвечаю. — В полном. Не накручивай. Я просто закрываю долги.

— Ладно. Я понял. Пока, — как-то хмуро говорит он и сбрасывает звонок.

Обиделся? Но на что? Что плохого я сказала?

Сижу, смотрю на тёмный экран, кусаю губы и моргаю.

Экран снова загорается.

«Перевод от Глеба Сергеевича А.»

Не взял?!

Звоню. Пальцы немного дрожат.

— Глеб, это что за выкрутасы? Я же сказала — это твоя доля.

— Элин, успокойся. Я помогал не ради денег.

Тяжело дышу. Рёбра тянет. Не обращаю внимание.

— Элина… Успокойся. Пожалуйста.

— Я… Блин, Глеб, так нельзя.

— Почему?

Сжимаю кулаки.

— Потому.

Потому что деньги вернуть можно. А вот то, что он для меня уже сделал — нет.