Проект "Будущее". Часть 1 - Андрей Анатольевич Федин
Дед появился из-за поворота. Он нёс в руке пухлый чёрный конверт от фотобумаги. Дед прошагал мимо меня к своему месту около окна. Уселся на табурет и посмотрел мне в лицо.
Вновь выглянуло солнце — у деда Жени на висках блеснули капли пота.
Я спросил:
— Кому ты позвонил, дед?
— В КГБ.
— Куда⁈
Я вскинул брови и усмехнулся.
Но тут же погасил улыбку: лицо деда Жени осталось серьёзным.
— Я позвонил в Комитет государственной безопасности СССР, внук, — сообщил Евгений Викторович. — На номер экстренной связи. Моё сообщение приняли. Думаю, что скоро к нам явятся гости. Вряд ли сегодня. Сомневаюсь, что мой вызов передадут городскому отделу или даже районному отделению. Скорее всего, к нам явятся из Москвы. Думаю, что завтра.
— Ты шутишь, дед?
Дед Женя покачал головой — его волосы вновь засеребрились в солнечном свете.
— Никаких шуток, внук, — ответил Евгений Викторович. — С такими вещами не шутят. Мне сейчас совсем не весело. После того, что ты мне рассказал. Советский Союз исчезнет через двадцать лет. Что в этом может быть смешного? Вы продадите нашу страну американцам за жвачку и пепси. Тут если смеяться, то только над вашей глупостью. Космическую программу развалили…
Дед замолчал, нахмурил брови.
— Плохо мы вас воспитали, — сказал он. — Обрадовались, что победили в войне. Расслабились от сытой жизни. Не поняли, что сытой эта жизнь кажется только нам, прошедшим через голод военных лет. А вам, оказывается, жвачки и модных заграничных штанов не хватало. Продали всё, что мы для вас с таким трудом построили: как индейцы — за пёстрые одеяла и стеклянные бусы.
Евгений Викторович замолчал, перевёл дыхание.
— Партия вам помешала? — спросил дед. — Ленинские идеи о равенстве и братстве вам не понравились? Так а чем вы их заменили? Чем? Говорящими головами, сидящими на зарплате у иностранных богатеев? Как батраки работаете за подачки капиталистов? Лучше вам без нашей Коммунистической партии стало? Коммунисты вам больше жить не мешают? Вы счастливы?
Дед Женя стукнул кулаком по столу: несильно — звякнули чашки и сахарница, задрожали на стенах солнечные зайчики.
Я пожал плечами.
— По-разному, дед. Кто-то счастлив. Кто-то — нет.
Евгений Викторович махнул рукой.
— Это понятно, Санёк, — сказал он. — Хоть с Коммунистической партией, хоть без неё… люди всё те же будут. Кто бы ни стоял у руля страны. Всегда найдутся рвачи и шкурники. Во все времена. Продадут всех и вся за мешок печенья и бочку варенья. Во власть рвутся. Не чтобы работать — чтобы карманы свои набить. Им всё равно, кем называться: хоть коммунистами, хоть… демократами.
Дед Женя скривился, точно раскусил жгучий перец.
Он посмотрел мне в глаза и сообщил:
— Я ведь поверил в твой рассказ, Санёк. Даже не сомневайся в этом. Жаль, конечно, что мне недолго осталось. Сердце… что тут поделаешь. А брата ты береги. Хороший он парень, хоть и чудной. Талантливый очень: красиво рисует. Я иногда диву даюсь: как он сам этому научился? Не было у нас в роду художников. Да и у мамки твоей тоже: крестьяне были, кузнецы — не художники.
Евгений Викторович вздохнул и заявил:
— Хорошая у тебя мамка, Санёк. Сразу мне понравилась. Умница. И крепкая. Вон, каких орлов родила. С ней порода Медведевых не обмельчает. Ты вон… даже больше меня вымахал. И папку своего перерос. Ромка тоже здоровенным парнем будет. Но только его сила не в мышцах — в таланте. Береги его, Санёк. Он у нас не такой, как все — особенный. Умный при этом, пусть и необычный.
Дед женя вытряхнул из чёрного конверта на стол пачку чёрно-белых фотографий. Порылся в них — вынул из этой пачки одну и протянул мне. Фотокопия Ромкиного рисунка (рисунки брата я не спутал бы ни с чьими другими): портрет деда Жени.
Евгений Викторович на Ромкином рисунке выглядел серьёзным и слегка уставшим. Солидно одетый — на пиджаке красовались орденские планки. Взгляд твёрдый, внимательный — Ромка мастерски передал настроение натурщика.
— Хороший портрет, дед, — сказал я.
— Хороший, — ответил Евгений Викторович. — Сгодится для надгробия. Это рисунок из Ромкиной «запретной» папки. Знаешь о такой? Туда твой брат складывает только портреты. Да и то, не все. Трогать её никому нельзя. Иначе… скандал будет.
Дед Женя усмехнулся.
— Потому я и сфотографировал эти рисунки, — сказал он. — Чтобы лишний раз к той папке не прикоснуться. Качество фотографий получилось неплохое. Видно всё, что нужно. Ты тоже увидишь, если постараешься. Особенно, с моей подсказки.
Дед подался вперёд: склонился над столом.
Он показал на свой портрет и потребовал:
— Посмотри в верхнюю часть этого рисунка, Санёк. В правый угол и в левый. А ещё вниз по центру. Посмотри, посмотри. Внимательно. Там написаны цифры. Сразу их и не заметишь. Ромка ловко их спрятал. Я тоже их не сразу обнаружил. Нашёл?
Я опустил голову, присмотрелся. Зрение у меня теперь было превосходным. Поэтому я пусть и не сразу, но всё же рассмотрел среди Ромкиных штрихов похожие на цифры завитушки.
Сообщил:
— Вижу. Справа двенадцать, слева семь и единица… семьдесят один. Внизу… тоже двенадцать.
— Двенадцатое декабря семьдесят первого года, — сказал Евгений Викторович. — Знакомая дата?
Я озадаченно вскинул брови.
— День твоей смерти.
— Точно, — сказал дед Женя.
Он накрыл ладонью пачку фотографий и сообщил:
— Здесь много портретов с циферками. Не только ты, Санёк, знаешь будущее. Твоему младшему брату об этом будущем тоже кое-что известно. Вот только он об этом никому не говорит. Только рисует. Вот такие портреты с цифрами.
Дед Женя усмехнулся.
— В одном моменте ваши предсказания уже совпали. До Нового года я не доживу. Но это и не страшно, Санёк. Жил я неплохо: мне есть чем гордиться. Да и прожил немало. Не представляешь, внук, как мне знакомы всё твои нынешние эмоции.
Евгений Викторович посмотрел мне в глаза и заявил:
— Потому что много лет назад, в апреле тысяча девятьсот двадцать пятого года, я вот так же,